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    他不由分说，抱起还在困惑中挣扎的小孙女，弯着腰，低着头，像做贼一样，匆匆挤出了围观的人群，向着狭窄破旧的坊间小巷深处快步走去。

    仿佛身后那支钢铁洪流扬起的尘土，和皇帝那“誓灭北隋”的誓言，都带着某种令人窒息的不祥，要将他这蝼蚁般的平民，连同他那点微不足道的疑惑，一起吞噬掉。

    小女孩趴在爷爷瘦削的肩头，最后看了一眼那渐渐远去的、如同移动山脉般的军队，还有高头大马上那个被众人簇拥的、金甲闪闪的“皇帝伯伯”的背影，小脑袋里充满了无法理解的问题。

    为什么好人要打好人？

    为什么皇帝要让这么多人去打一个“收服了突厥”的好皇帝？

    为什么爷爷那么害怕，不让她问？

    她不懂。她只是觉得，那支军队好大，好吓人。那个骑白马的“皇帝伯伯”，看起来也好凶，好累的样子。而爷爷说的那个“大隋皇帝”，听起来……好像没那么坏？

    只有那抱着孙女仓皇离去的老者佝偻的背影，和怀中孙女那纯真而困惑的眼神，成为了这支浩荡北去、赌上国运的军队旁，一个无声的、却充满隐喻的注脚。

    师出，当真“有名”？

    这倾尽国力的征伐，带来的，又会是凯旋的荣耀，还是……更深重的灾难与无尽的泪水？

    　　


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